Перевод. Из Андрея Кнеллера.

.
.
.
The greatest lies are those we tell ourselves.
I once believed my words were heaven-sent,
Arranged old chapbooks on the dusty shelves,
And found some meaning in a compliment.
Behind a wooden desk, I spent each night,
In yellow light which made the pages ancient,
Believing that, like God, a man could write
The world into existence, with some patience.
Through all of this, I never paused (to breathe!)
To see that life passed by unnoticed, while
I looked for adjectives, that beauty’s span is brief,
And writing is an act of self-denial.

Andrey Kneller.

Нет лжи кощунственней, чем самому себе.
Я верил, что слова - посланцы свыше.
На полках книги расставлял хребет в хребет
И был приятен мне, меня хваливший.
Сидел за письменным столом, а желтый свет
Бумагу в древний превращал папирус.
Я верил, что как Бог, сумеет человек
Из слов создать свое подобье мира.
На тратил времени ( на выдох и на вдох!)
Не замечая, в поисках сравненья,
Что жизнь и красота так коротки, и что
Поэзия - обман и заблужденье.
.
.
.

0 Опубликуйте на своих страницах в сервисах: